Quand j’essaie de définir ce bien qui depuis des années m’est donné, je me dis qu’un tel privilège, si rare qu’il soit, ne peut cependant être unique ; qu’il doit y avoir parfois, dans l’aventure d’un livre mené à bien, ou dans une vie d’écrivain heureuse, quelqu’un qui ne laisse pas passer la phrase inexacte ou faible que nous voulions garder par fatigue ; quelqu’un qui relira avec nous vingt fois s’il le faut une page incertaine ; quelqu’un qui prend pour nous, sur les rayons des bibliothèques, les gros tomes où nous pourrions trouver une indication utile et s’obstine à les consulter encore, au moment où la lassitude nous les avait fait refermer ; quelqu’un qui nous soutient, nos approuve, parfois nous combat ; quelqu’un qui partage avec nous, à ferveur égale, les joies de l’art et celle de la vie, leurs travaux jamais ennuyeux et jamais faciles ; quelqu’un qui n’est ni notre ombre, ni notre reflet, ni même notre complément, mais soi-même ;quelqu’un qui nous laisse définitivement libres, et pourtant nous oblige à être ce que nous sommes. [p. 292]
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dernière mise à jour:
dimanche 21 avril 2024
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